三月风，四月雨。不三不四的日子里，唱着祥和，如温润的手指轻拨春弦。一弦一嘣，血珠汩汩。

　　原来，风会在不同人的身体上敲出不同音符；不同的曲调下，骚出不同的批注。

　　在宋公子那儿，风是雌雄之别。

　　在余老师那儿，风是长短之分。

　　在我那儿，风是喜悲之阔。

　　大幅的玻璃窗外，是寥寥草草，没有人踪，没有鸟迹；是树和树们的三五投影，伴随沉闷的大口吸呼；是鱼尾摇不响的浪花，追着落日余晖。

　　那句：即使燃起全部的星斗，也抵不上一缕烛光。给心绪重重的一笔：过去已去，序曲若留声，一续再续。

　　打开时钟的落地窗，虽无眼见为实的血流满地，却仅凭空无一物的光阴似箭，就盔甲俱弃。

　　一个人，似有一千瓣心灵，此时此刻掰落的一瓣，只是其中的一瓣。若非哭过、怨过，又岂知笑过、爱过。